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mußt,  draufzugehen.                         Sinn dafiir. Aber das kommt davon, weil sie noch
                Smaragdgrüner  Smog. Die Realität  verliert sich hin-  nicht verreckt sind . . . sich noch nicht zum Ofen
                ter einer Kinoleinwand  . . . das Verrückte zerstaubt  verkriechen  . . . ins Nachmittagsprogramm mit den
                zwischen knarrenden Sitzreihen. Ein paar Leute  fa.  Lamettahemden und zwei oder diei perversen  Sprü-
                                                                                           -der
                brizieren  psychodelische  Muster . . . schiefe  Sachen  chen. Die Kringel tanzen  lassen  . . .   Sender war
                wie ein letzter Rest vom Startkapital . . . wie ver-  nicht mehr einzustellen.  Wurde immer leiser  . . . ver-
                krachte  Zuhälter vor Spielende: Bullen  stürmen  das  zweifelt  drehte  Pepe  am Knopf  herum,  bearbeitete
                Lokal und erschießen ein paar fickrige Arschlöcher.  das Gerät mit den aufgeschwollenen  Fingern.  Der
                Das tlbliche. Irgendwo darüber Stücke  vom Himmel,  Ober stieß die Tür auf, kam ins Hinterzimmer  herein
                ein japanischer Mond, in Gasschleier  getaucht  und  und scNeifte  Eve hinter sich her: ,Nimms  als Film
                rotbraun  wie das Blut, das auf die Pasta Asciutta  aus den dreßiger  Jahren. Bubi!"
                tropft. . .
                                                             RETROSPEKTIVE  IM NACHTPROGRAMM
                AUFBRUCHS-GLISSANDO                          Die Schatten  umschnallen  . . . wir könnens  uns nicht
                Mitleid. Das kommt von den angefangenen  und nie  mehr  leisten,  die alten geilen Schenkel  aufzupumpen
                zu Ende gerauchten  Joints. Das radioaktive  Come-  . . . Phantasien explodieren  unter  den Zähnen  . . . an
                back der dirty sixties, sich eine klare MP schnappen  Regennachmittagen.  In einem heruntergekommenen
                und die Realität  verschaukeln  . . . Versuche in blei-  Cafe am Stadtrand exekutierte  eine maskierte Jury
                igen Nächten  . . . Simple songs  auf dem Bettlaken,  ihre Vorstellung  von der Todesstrafe.  Eve vor einem
                dazu ein bßchen  gedopte Erinnerung; und: das  Gan-  Bild des zerstörten  Hauses, in dem die letzte Gele-
                ze trocknet aus, die Schleimhäute kratzen, die  genheit für ein paar Minuten  Ruhe  gewesen  war. Sie
                Zunge wie ein Stück Holz,  das zersplittert.  hatten  gerade  von den Schweinereien im Central-
                Etwas  Paranoia  und eine Portion  konspirative  Quack-  Club gesprochen  . . . irgendwo in der Tasse mit ka'l-
                salberei  . . . Kaffeehäuser  in der City, in der finalen  tem Kaffee  löst sich ein Gratistrip auf . . . bei small
                Zone. Die Nickelspritzen rauchen  . ein Faden  talk und dem flackernden  Griff am Hals. Die Hio-
                Blut in der Faust  und ein Band  mit MP-Geknatter.  pies waren längst schon verschrottet.  Was mittle'r-
                                                             weile herumsitzt,  ist von der IV. Abteilung,  von den
               Typen in amerikanischen  Schlitten,  die dich auspres-
                sen und dann umdrehen. Elektronischer Denksport,  speziellen  Einwohnern.  Der Ober  servierte  Stahlru-
               Kreuzworträtsel, die aus einem späteren Jahrhun-  ten und einen mentalen  Komplex . . . sirrende Musik
                dert sind. Eigentlich hatte ich die konservierte At-  aus verborgenen  Lautsprechern  an der Decke  . . . va-
                                                             ginale  Katastlophen,  die sinnlichen {ugenblicke.  Ir-
               mosphäre  satt. Beim Hinausgehen  schmß ich einige
               Transparente  um . . . der Ober warf mir einen Stapel  gendwer hatte eine Videokamera  dabei . . . begann
               Paperbacks  nach  . . . Vor dem Lokal  Pepe in derfi ge-  an der Klimaanlage  zu hantieren  . . . eine Bourbon-
               tricksten Ferrari . . . der Motor  lief. Alles war dun-  flasche brachte sowas wie libidinöse  Interferenz  zu-
               kel, nur drei Dutzend  Meter weiter  stand  eine Tür  stande  . . . hustende Phrasen und Spielereien mit der
               halboffen.  Traumhaftes  goldgelbes Licht strömte  MP, die von Hand zu Hand gegeben  wurde. Schnei
               auf das Kopfsteinpflaster,  der Geruch  nach Linden-  dende Kommandos. Der Ober kratzte sich, dann fie-
               blüten, ein alter Blues,  ganz leise . . . füllte die Luft  len die ersten  Schüsse.  Projektoren werden ange-
               aus . . . die Silhouetten  derHäuser.  . . Weihrauchge-  dreht . . . Gasschwaden durchziehen den Raum  . . .
               schmack auf der Z:unge. Als der Bulle aus der Tür  Alarmsirenen  aus dem unterirdischen Laboratorium.
               trat, wie ein Schattenrß  im Lichtviereck  auftauchte,  Pepe rast über die Stadtautobahn  und drückt aufdie
               feuerte ich.                                  elektronische  äindapparatur  fiir seine hinterlegten
               Station in Paranoia-City.  Zwischen  den Actions. Mo-  Geschenke.  Jeden halben Kilometer. Rote Sonnen-
                dfaierte  Flucht . . . das Nachtleben  zerrinnt  in den  aufgänge, Wetterfahnen . . . die städtischen  Schleim-
               Fingem. Langsam und bedächtig  schlägt sich der  häute explodieren.  Mad movies der Parkanlagen, der
               Rauch auf die vorfinanzierte  Kultur nieder, die  zerschlissenen sentiments . . . Symptome der finalen
               Abonnements sind kaum noch was wert. Finaler  Ruhe.  Ein Sttick  Metall tippt an meine Rippen.  ,,Wie
               Feedback  mittels zweitklassigen  Eintrittskarten und  wärs mit ein bißchen Gymnastik",  die asthmatische
               Kaffeetassen . . . gekillte  Wi.insche,  an die du nicht  Stimme hinter mir hüstelt  dürr, ,,du  schaust dir das
               mehr denkst, weil du gar nicht mehr  den Mut dazu  aus der Nähe  an, hnr, buddy?" Wieder der Weg über
               hast. Der Instruktor  tanzt  den Porno-Rag. Dann der  den Glasfußboden,  die Lichtkaskaden,  die Kunst-
               letzte Akt, ein Verschnitt  aus dem gestrigen  Fern-  stoffschemata . . . retourin den lilaSchatten. . . ich
               sehprogramm. . .                              habe nie das nötige  Kleingeld für ein Ticket mit . . .
               Einfach dasitzen und eine Zigarctte in den Achsel-
               höhlen menschlicher  Angste ausdrücken. Sich mit
               technophrenischen  Pharmaka impfen, um wenig-
               stens noch bis zum Stadtrand zu kommen. Zwischen
               mir und der Außenwelt die  Qualen  hypnotischer
               Koordination  und ein steppender Ober, der genau
               Bescheid weß, über das, was zuträglich ist. Dann
               tauchte Eve auf. Playbackte  das Anarchische  mit
               dem Geklimper  der Silbermünzen.  Ich starrte  durchs
               Glaskabinett  und versuchte mitzukriegen, welches
               Zeichen  gemeint  war. Einen  verstaubten Joint um
               die Metamorphosen  der Schamhaare  zu verstehen.  Karl Kollmann, Jahrgang 1951, lebt in Linz.  ,,Destruktion
               Das Zeug in der rechten Rocktasche  fiihlte sich kalt  und Breschen schlagen statt einer zusammengedichteten
                                                            schönen  Welt, die mit Fröhlichkeit  ihre Gemeinheit  auf-
               und schwer an . . . hängt immer von der Regie  ab,  putzt." (Kollmann)
               ob du die Chancen, den  ,,dramatisierten  Einsatz"  Die intimen  Details c 1977 by Karl Kollmann
               verpaßt. Nur die alten Dealer haben  einen sechsten
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